Laura Gómez Recas, poemas

por Laura Gómez Recas

 

Sol de invierno

El sol de invierno duele en la tarde,
vencido sobre la celosía de las ramas
que trajinan con los pájaros del frío.

Almidón es el gris de las aceras 
que endurece las almas paseantes.
Hoy no es día de fiesta, 
hoy es paño,
zapatos deshuesados y torcidos,
melena turbia entre la lana,  
aroma de trabajo y de raíl. 

La luz es novia del olvido; 
de la tristeza, una aparecida; 
la luz que trae el sol es casi amarga,
se cuela entre la ropa y, punzante,
apaga lo sublime y nos desciende.

Creí

Creí hallarme en la isla, 
la única isla de la inhóspita mar.
Creí con el aliento,
sufragando el calor 
que a sus costas llegaba.

No dudé nunca del sueño,
ni de los milagros,
ni de la luz.

¿Cómo contarme ahora
dentro de una nave de silencios,
contabilizar las lágrimas nonatas
que acentúan cada noche
un voraz agujero en mi desván?

Tengo la voz uncida a la garganta,
podrida  la salud
en la frecuencia de una ola imaginaria.

¿Cómo no ser muerta a cada paso, 
en cada escalón que el pulmón reclama,
si tengo en la cintura su nido,
su vanguardia
y debajo del mantel toda la vida?

La flor

Por su peludo tallo
la llevé dentro, 
donde duerme la tarde
y el vuelo de la alondra no aparece.

Y quedó inmóvil 
tras la intensidad roja de su piel,
lo eterno y lo fugaz en su apariencia,
mientras aguarda tras los ventanales 
una muerte, por lenta, inusitada.


Eres ángel

Eres ángel que sobre mi escenario 
deshila del plumaje blancos besos;
sobre ellos arrodillo mis sucesos
y mullo mi sonrisa en solitario.

Eres el ser amado que perfuma
con el vapor de nube mi tarima,
mi danza, de la música mi rima
y mi perfil cubierto por la espuma. 

Fractura la tramoya el alfabeto
que rehén de tu verbo abre el proscenio
y acaricia la orquesta y mi mejilla.

Cada nota por mí vuela un secreto, 
un críptico mensaje del ingenio
que duerme en las butacas de mi orilla.

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