el vuelo no está en las plumas,
sino en la ligereza de los huesos huecos.

Eva Gallud

Madre, vacíame por dentro con cuchara pequeña

metálica

roza cada hueso con infinita ternura.

Hoy quiero ser granada sin azúcar

agítame para que se despeguen de dentro los susurros de otras bocas

agítame hasta dejarme hueca.

Yo quería ser pájaro e irme lejos

Yo quería ser pájaro y saber volar

Yo quería ser pájaro y acabé siendo pluma.

Clava ahora entre los músculos la cuchara, madre,

ponme en agua tibia con limón

límpiame de impurezas

que no quede recuerdo de sus dedos en mis costillas.

Hoy quiero ser calabaza sin ojos

sin pelo

sin boca

hoy quiero ser caverna hueca donde moran los murciélagos.

Yo quería ser pájaro, madre, e irme.

Yo quería ser pájaro y echar a volar.

Yo quería ser pájaro, pero pronto descubrí el miedo a las alturas.

Vacía ahora, madre, mi boca

pasa la cuchara bajo la lengua,

los dientes mileuristas

sube hasta la nariz.

Que no quede entre mis encías ningún beso podrido

que pueda matarme desde dentro.

Hoy quiero ser pájaro, madre

quizá ahora hueca

quizá ahora sin ojos

quizá si no siento el viento

pueda elevarme en cuerdas mecida por las nubes

pueda ser helio y argón.

Yo quise ser pájaro e irme.

Yo quise ser pájaro y echar a volar.

Yo quiero ser pájaro, madre,

hazme unas alas en este cuerpo hueco

que me permitan besar el sol

sin derretirme.

Cris Rivero