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La botella | Revista Imán

Descorché la botella, aquella que guardé para una ocasión especial, el mantel de hilo cubría la mesa y encima las viandas que te gustan, me puse mis mejores galas, aquellas que me venía impuesta al nacer, perfumé mi cuerpo con el rocío de la noche, coloqué los rizos de mi pelo a tu gusto y… esperé.

Las manecillas del reloj pasaban lentas, el sofá acogió mi cuerpo desnudo de ti y tus promesas, el libro estaba marcado en la página del poema que era nuestro, y la música preparada para sonar al mismo tiempo que oyese el llavín en la cerradura.

Miraba la botella, el corcho descansaba encima de la mesa esperando, como yo. Pensé que el gas se esfumaría por la estancia. Bueno, le daría un toque diferente al ambiente.

De nuevo mi vista fue del reloj a la botella, de la botella al reloj, ambos se estaban consumiendo sin estrenarse. Como yo.

Cubrí mi desnudez con el pretexto de que aún era tiempo. En un momento el llavín se escucharía, la música sonaría, yo, ágil cuan gacela me echaría en tus brazos y el tiempo se detendría.

Miré la botella, el agua no se esbafa, que si no…

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