quién nos resarcirá de nuestra adolescencia destruida

Miguel Labordeta (“1936”, de Los soliloquios)

dedicado a mi padre fallecido en 2020 y a su generación de niños de la guerra

Ayer -era yo muy joven hasta ese ayer-

escribía no sé para qué, ni os importa;

escribía por algún motivo hondo

o eso me parece ahora.

Descubrir la pasión

de uno y lanzarse boca abajo en ella,

sin pensar cada doble movimiento

del miedo y del esfuerzo…

Recuerdo que el resultado era

una liberación, como de un mecanismo.

Un vuelo corporal

intenso, no ficticio (o literario)

más intenso, incluso, en horas de siesta.

Escribir -hoy- me hace daño.

Me acuesto

para dormir y sigo desvelado y herido,

con taquicardia casi toda la noche,

el día en que he escrito una línea.

Fulgencio Martínez