1 POETA vs 1000 POLICÍAS

Mil es multitud de ceros,

ópera de números sutiles

que encañona con su mano de azufre

el cementerio.

Una palabra

es suficiente para masticarte con desprecio.

El Escarabajo echa a rodar su mierda por el mundo.

Nadie se atreve a detener su avance de cuchilla,

subterráneo vómito que maquilla las ciudades,

se alimenta de códigos en blanco,

pequeñas complicidades y abusos.

Tu Madre no tiene la culpa de que seas un puerco.

Hijo legítimo de la pobreza,

arrojado al frente a morir cobarde.

Bisnieto del fascismo.

Carne de puerco los domingos de catedral

y paseo con la familia.

Mala hierba, sarna, Caín innumerable,

sobrepoblado.

Tú,

la cosa más triste entre la sangre,

despreciable flor carnívora

que camina ciega por la noche sin tesoro,

estás acorralado, como nosotros

y lo sabes,

no eres más que una vulgar presa

asalariada, jodida,

buscando quién sabe qué rosa bocarriba,

quién sabe qué placer sordomudo

para tus manos asesinas.

Tu Padre no tiene la culpa

de que seas un desperdicio de su semen.

Pasas la vida llenando el tanque,

vaciándolo,

recorriendo los barrios invisibles,

y cuando te toca romperte

contra la pared de un verdadero riesgo,

sacas a relucir tu piel de rebaño y lágrima,

recuerdas que eres humano

y se abre tu corazón

en las raíces del fuego y los perfiles desangrados.

Ah poeta,

pájaro acribillado en mitad del canto,

vas perdiendo la partida.

EN MEMORIA DE CHARLES MANSON

Músico, Sociópata y Reo

Dime, en una palabra, ¿Quién eres?

Soy nadie.

Te recordarán como el asesino,

aborrecible estrella pop.

Nunca estarás en el salón fama de los blancos,

pero harás dinero y gloria

igual que los muertos célebres.

Charles Manson,

Señor del inframundo,

tu conciencia ya es

pájaro de fuego.

No comprenderemos nunca

la marca en tu frente:

esa patada de caballo negro.

Antes que pan

pedías una guitarra,

para cantar tu muerte a solas.

Tus amigos eran otros reos

que conociste cuando joven

en comunas hippie.

Charles Manson,

el mundo no estaba preparado

para tu obra radical.

Ya nadie puede tocarte

ni molestar con su ruido

tu sueño de niña del infierno.

El ácido de la videncia

te hunde ahora en el misterio.

Charles Bastardo Manson,

oficiante del ritual de sacrificios,

heme aquí ante tu ausencia

limpiando mis oídos

con tu canción de inédita cárcel,

donde hablabas a gritos

con diez mil ángeles.

Antes de ti ya había criminales,

de Jerusalén a California,

buscándose la vida

en este juego sucio.

¿Qué hubiera sido

si tu cuna no fuera

nido de serpientes,

y tu patria,

primavera atómica?

¿Y qué,

si tu inteligencia ardiera

en el traje de la CIA

o en el Partido Republicano?

¿Qué sitio ocuparías hoy, Charles,

acaso, junto a Nixon o Kennedy

o al lado del más hermoso Walt Whitman?

Pero, oh maldito holgazán, granuja,

habías nacido para estrangular gaviotas

y orinarte en la estatua de la libertad.

No hubieras durado en este nuevo mundo,

te habrías suicidado de aburrimiento.

Los niños que te seguían

hoy son voluntarios en campañas pro vida

o son los muertos que te buscan en el paisaje ocre

o los que te entierran diciendo:

-Murió el Grano en el Culo del Sistema.

Pero tu muerte ya era páramo de luces,

tu muerte había ocurrido años atrás,

en el momento en que planeabas

el ataque a la casa de Roman Polanski

o cuando tu madre llegaba ebria

y hervía El Odio en tu corazón,

en la estufa, en el cartucho.

Aunque no quieran ver

tu rostro bendito y lacerado,

han de saber que tu música,

oh Charles,

está por encima de tu pecado

y de cualquier censura.

Tu voz es una trampa

en la que caigo

como el adicto al pozo.

Tierno cuchillo en la madrugada,

te absuelvo,

de este mundo de espejos putrefactos.

MILLENIALS

Cuerpos celestes que pueblan el firmamento.

Indocumentados detenidos por agentes de la patrulla

del fin del mundo.

Esta generación también se asume

calles abajo, 25 años clandestinos,

luego se identifica trágica situación,

tener un empleo y renunciar a él,

querer comprar una existencia sin virtudes

con conexión wifi.

Aquí radica la diferencia, no es una hipérbole,

el Teatro o Peter Pan y el matrimonio.

Yo he ido luego presenciando

una VIOLENCIA

contra la VERDAD.

El diagnóstico es:

Muerte,

Incertidumbre,

volver a nacer

atrapados en medio del miedo.

VIII*

Hoy llegó la sombra más oscura

y se posó en la barra, sin rostro.

Venía de una calle sin estrellas,

ciega

como los animales submarinos.

Ladró,

su voz era un hacha en reposo,

Hizo preguntas

que no tardaron en caer

al fondo del espejo,

sílabas de odio cortés.

Se incorporó,

era del tamaño de cualquier fobia.

En alta claridad sobreviviente,

seguimos nuestra vida de silencio

mientras la sombra se va,

(se queda)

chorreando por las escaleras

el germen de nuestra desdicha.

X*

Mi padre nunca me llevó

a conocer el hielo,

puso en mi sangre

la sed voraz de los abismos

y se alejó volviendo

como la espuma cada tanto,

viejo y azul.

A los cinco años hurté su brandy

mientras dormía

y supe -con el gusto y el cerebro-

que su lugar era el retrete.

Mi padre es una tumba

que orina sangre y canta

el dolor añejo de los boleros.

A mis espaldas

se cierran las puertas del bar

como si se tratara

del funeral vacío y bochornoso

de un desconocido.

Cada quien su motivo

para ser devorado por la luna.

*Poemas de Lecciones de Bar (Inédito)

BIOGRAFÍA

Alfredo Garcidueñas (Noviembre de 1992).  Escritor y músico. Nació en Morelia, Michoacán. Más que amor, siente una devoción extrema por la poesía, el fútbol y la contracultura. Es egresado de la carrera en Lengua y Literaturas Hispánicas de la U.M.S.N.H. No tiene obra publicada (está en proceso), salvo un par de textos dispersos en revistas. En 2014 obtuvo el 1er lugar en la categoría de poesía, en el “Primer Concurso de Poesía, Cuento y Ensayo” de su Facultad con un poemario sin título. En 2017 fue becario del Festival Cultural Interfaz del ISSSTE en San Luis Potosí. Espera vivir hasta los días en que el capitalismo caiga.