EL VIERNES EN CLASE CON 405

Llueven preguntas.

Comentarios se despliegan integrándose uno a uno en el inmenso engrane, contra la incertidumbre, cuidando el detalle.

Los dedos como en la marea se arrojan inquietos,

entonces, los ojos despiertos y atentos, evitan jadear para no perder la parte.

¿Qué hacen los pies?

retienen sonidos, repasan las gotas de la experiencia y logran otro ensamble. Atentos al ritmo, suben otro engrane.

Pero si un pie no logró la rima   se inquieta

su demonio desgarra entre la niebla, suelta alaridos, blasfema y revienta.

¿Sería el sol?

Yo siento la tormenta reluciente, íntegra y despierta.

la líbido se agita en lambada como en cualquier día de esta estación la espuma se vertió de igual forma en todos los pies

si ese pie es parte de la generación X, Y, Z o AF, da lo mismo, en todas hay porros, pisto, mofas.

Tal vez  fue el desodorante que no hizo clic con la piedra lumbre y se aplicó  en balde. Dicen que un cacharro te vuelve piedra.

No lo sé.

Porque el cielo no suelta la mano de ese pie ante sus tropiezos.

¿Por qué será entonces?

¿Qué turba su paz?

¿Qué para la inocencia y la espontaneidad?

No puedo entenderlo si yo  he visto ángeles y me han subido a un bocho.

Y Se han posado en silencio, a mi lado

a mi pesar.

¿Qué será entonces?

SOLO 5 RESPIROS, NO HAY MÁS

En sus últimos 5 respiros, el filamento aún destroza las tinieblas

arrulla esperanzas, esclarece dogmas, forma caligramas. Yo he visto sus canas, son huellas tatuadas, con esfuerzo, con alientos y lágrimas.

Las arrugas en su cuello son testigos junto con el cielo de encuentros y sueños, es más, de confianza.

Morfeo no se cansa de envolverlo en sus alas para darle calma. Pero hay otros cuervos que no entienden nada

se comportan como una herradura clavada,

sí, incrustada en sus pies como espada en la llaga.

Estos cuervos no entienden que al filamento le llegó el cansancio, el pesar y el tiempo se siente inseguro,  le huye el respeto

sus ojos son tristes y cansados sus dedos. Se ha vuelto invisible, tardado, con miedo.

Sí, este filamento tiene miedo de ser un costal que se vuelva obsoleto. Por eso,         embolsa dineros para esos cuervos

custodia sus crías

y se traga muy lento, las humillaciones sin ningún lamento.

Yo creo que este filamento en los últimos 5 respiros, solo quiere sentir en sus manos el mar, el viento, su fruto y añoranzas.

Porque ya vivió desvelos, sufrió toda norma, trepo en las ramas.

Ya sintió el frío en su cara, en la planta del pie y hasta recibió fianzas.

Ahora solo quiere colorear sus memorias, catar a detalle el vino y observar labranzas.

El filamento de mi casa, sigue avanzando, pero a la par

toma notas, resuelve dudas y le echa ganas.

Ya resistió más de 70 navidades con carreras, con tropiezos y sí, ganó muchas canas.

UN VOLADO

Eche un volado

¿Águila o sol? Sol

¡Gane!

¿Un volado? Sol

¡Gane!

…Á gui la?

Colores resplandecen frente a mí

saltan la cuerda, brincan con alas, corren. En las escondidas mueven el diafragma

y todo a grises

sin retorno en un charco maloliente sin retorno.

El caballo se ancló en la catarata,

los dientes ya tímidos olvidaron llamar el nombre bordado de una sábana. El calor de tus brazos congeló a los elefantes dormidos.

Fue el héroe que cayó sobre sus rodillas, derrumbando todo a su paso.

Con esto, voló el jabón, se escondió el enjuague, el reloj tortuga todo toqueteó.

No más baños de azares

solo el 3.1416 endulzará mi café. Paisajes         lejanos

todo a la vez. Tenía yo 3 manos, todo a la vez.

Ni la bala, ni la cuerda, ni las píldoras alejarán la tormenta de las tinieblas.

Serán más de mil años, y todo a la vez.

2018, EN MÉXICO

En mi país la política  muda sorda manca tuerta  pesca a manos llenas. Extingue mazorcas, poda la última hoja.

La política hace magia

un balón llora,  brinca, suda, para, se acuesta y luego desgarra. Los perros alcanzan los huesos, después de roerlos.

Las tijeras con aire en vuelo han roto el papel que envolvió una piedra. La gasolina  en silencio   calcinó por lo menos    43 cuellos.

Si no ensayas la ceguera, en mi país, vales solo cero.

La política  es una monja  que se santigua en la catedral después de acribillar a Jesús y al Cuervo.

BIOGRAFÍA

Dulce María Villanueva González (San Luis Potosí, México.  15 de junio de 1975). Docente de vocación. Estudió la Licenciatura en Ciencias de la Comunicación en la Universidad Autónoma de San Luis Potosí, donde tomó el gusto por las artes visuales, en especial por la fotografía.

Los últimos 15 años se ha dedicado a trabajar en la docencia, primero en dos Universidades Tecnológicas (Dolores Hidalgo Guanajuato y en San Luis Potosí), donde obtuvo un reconocimiento en cada una por su destacada labor.

Actualmente desarrolla esta afición en la Preparatoria potosina de la Universidad del Centro de México, lo que le ha permitido seguir en contacto con los jóvenes de los que aprende cada día y a quienes pretende estimular a que se esfuercen en el logro de mejores oportunidades.

Con este fin, en 2005 optó por estudiar la Maestría en Desarrollo Docente impartido por la Universidad de Guanajuato.